LA ORDEN DE LA DANZA DE PIEL
Hola. Soy Caro. Un beso para los niños buenos que en la era de la IA me escriben esquelas en tinta de Nara en Armenio y Mandarín, mis tacones de cara blanca me calzan con dulzura, me hicieron una fuente en Miraflores y un jardín japonés en Carmen por cantar como Marilyn y bailar como Tongolele en la feria poco antes de mis quince.
Formamos con el señor Tune y el señor Spencer la orden de St. George, crisol de lineas y ondas con delicadeza. Tras de nosotros hay eras interminables de historia de la humanidad y sufrimiento. Por eso aunque todos quieren estar, de momento nos reservamos el derecho de admisión. Aunque sea el súmmum del país dorado, somos delicados, exclusivos, vanidosos, no abrimos invitaciones o concursos.
Ah sí. Enemigos, los de los chiqueros y las ruinas de ls raíces, endeudados por hacer lo que sea por ir a nuestros concursos y verbenas sin saber decir “Hi”, “Bonjour”u “Hola” en la lengua materna. Nosotros venimos del estado de Maracú que se independizó de los enemigos antes que nos engullaran, se volviera insostenible y acabáramos sin patrimonio, sin normas de etiqueta y sin los libros inmaculados para los niños. Somos felices de ser un crisol, ser seculares y adorar la Alcazaba, el Bagdad viejo y el altar de Magda.
Deseo saludar a esa niña buena de Maracú, que soñó con ser concertista y unirse a nosotros cuando quisimos ser una orden poderosa. Ahora goza de su libertad y prosperidad, como la de nosotros, despojados de codicia, la reconocemos como una “cover girl” singular, y está como yo, a la espera de las fotos de esa fiesta privada. decorada con un monumento como el de los Constituyentes, izando 16 estandartes, no 48 o 64, presentado algo ejemplar para mi riqueza y la de la humanidad.
Como buenos maracuí, nos gusta el fútbol antes o después de centro literario, rechazamos el barrismo, adoramos ir a ver fútbol como en el ’30, atender a los campeones como en el ’50, un Mundial como en el ’70, un Mundial Kirin con Euskadi, Uzupis, Somalilandia, Yemen, Zanzibar, todos aquellos en paz por no alcanzar la cima del Everest desaseado, no ir al Louvre esquizofrénico, o no ir la gran cita con calzador. Somos peregrinos, me dedicaron “Peregrina” del mariachi, esperamos en la fila, tenemos todo, no nos comparamos.
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